Chico malo, átame las alas.. que el viento me corta.

¿Dónde estás?

Otra vez.


Una y otra vez más.

Menos mal que las tengo a ellas,
mis amigas color malva
que siempre me acompañan
colgadas bajo mis pupilas dilatas:
mar azabache,
que en su profundidad encerrada
la tempera salada nunca emana.

I

Con las piernas cruzadas apoyaba las botas llenas de barro en el asiento vacío de enfrente, mi cabeza rebotaba contra el cristal de la ventana en cada bache que encontraban las ruedas del autobús por las calles de Madrid. Mi vista se dejaba llevar por el panorama que presentaba un domingo de octubre a las 7 de la mañana: la luz blanquecina, tan agradable como tranquila se reflejaba en los ceños fruncidos de quienes corrían a coger el transporte público que les llevaría a su cárcel o la ansiedad depresiva que caía de aquellos ojos apagados sin comunicación ninguna. A pesar de aquel análisis cínico, me parecía un buen momento. Volvía a casa con ese dulce escozor en los ojos por mantenerlos activos más de 24 horas, ese zumbido que nace desde lo más profundo del cráneo, y ese torbellino de estupefacientes en la sangre que relaja cada músculo de tu cuerpo después de tanto alboroto, mi cuerpo pedía a gritos escuchar el caer de la lluvia de la ducha, sentirlo al contacto con la piel y sumergir cada recuerdo de aquella noche en el vaho que inundase el baño, cada recuerdo que me hacía creer crecer como persona, que me hacía feliz.. qué confortable aquella sensación de hipocresía.

Me quité los cascos apagados de mis oídos con ganas de relacionarme con el mundo, y como por una señal del destino, cosa en la que nunca he creído, escuché un grito por la espalda. Qué podía ir mejor, nada como serle útil a un conductor desconocido perdido en busca de Puerta de Toledo. Aquello fue lo primero que me imaginé, como si el sentir que aquella llamada fuese cosa del destino me hubiera otorgado poderes de predicción.

Qué inocente. 

Quizás si quería morir,
pero la intención no era matarme.
Al principio sólo quería hacerme sufrir.




Pero entonces, conoces a la sangre.
Y te gusta, y quieres ver más.
Te preguntas cuánta tendrá que salir para que la mano pierda el color.
Aprietas y empieza a fluir.
Te preguntas a qué sabrá, entonces absorbes con la boca y tus dientes se van tiñendo de rojo,
Eres capaz de escupir sangre.
No me gusta, sabe a hierro, pero esta rica, me gusta.




No quieres matarte, sólo sufrir, lo sabes.
Pero es que algunos días sólo puedo pensar:
¡A la mierda, a la mierda, a la mierda..!




Entonces trazas una vertical

...y descubres que a pesar de no estar debajo del agua la sangre fluye igual, tan rápida que te preocupas de qué mierdas debe estar ocurriendo ahí dentro para que hasta ella tenga tantas ganas de escapar.



Pero te relajas y disfrutas, por que sólo querías más metáforas con las que poder jugar. 

Me ha mirado mal después de pedirle dos folios pero sé que dentro de 15 minutos se acordará de todo como me acaba de explicar mañana. Estaba empanada mirando cómo la luz de estudio parpadeaba, qué estaría estudiando el señor (del que sus sobrino-nietos no deben de saber nada) que está en el mismo lugar con los mismos libros que cuando vine hace dos días, también pienso en los horrores que pasarán por la mente de quien esté observando mis tetas de preadolescente que se asoman por el lateral de mi camiseta a causa de la postura de mi cuerpo recostada sobre la mesa al escribir (también me hace gracia la cara de asco de la chica que está a mi lado leyendo todo esto y el asqueroso sonido que hace al morderse las uñas).

El caso es que le estoy viendo a través de la coronilla asomarse por una puerta la cual juraría que no existe, me mira por encima de las gafas como cuando le pregunte si él consideraba la anarquía apolítica. Sé que no estoy soñando porque su imagen me recuerda el abuelo loco de Rick and Morty. Me gustaría imaginarme que me lleva a un cuarto oscuro donde descubriré de una vez que mi sitio está en el placer del sadomasoquismo, ya que ponerme cachonda me resulta tan fácil y divertido como satisfactorio.

Pero por desgracia sé que él no tiene esa intención, estoy segura de que tiene una misión en la que le soy indispensable. Todo empezará en el momento en el que abriré la ventana a la vez que lo estudiantes levantarán la cabeza en dirección a mi presencia, entonces, mirando directamente el vacío del edificio de enfrente, saltaré y causaré el pánico en la sala ya que a causa del trauma de los acontecimientos, ninguno de los allí presente aprobará la materia la cual han abandonado al erguir sus cuellos.

Me mira fijamente y se relame los labios con una lengua puntiaguda.
No sé por qué me recuerda también a las pastillas blancas que guardo en el fondo de mi mochila, ojalá realmente fuesen droga.

¿Por qué estoy tan triste?
Todo va tal cual lo ilusionado...

Supongo que escribo mal
porque realmente nunca me gustó

Claro que soy fuerte, cabrón.
Que son hostias como tú que me hacen de cristal piedra.
Piel de callo, caídas pedregosas, bañada en sangre pero de pie.
Sonríe hasta que aguantes que para llorar ya estará la soledad.
Mientras tanto piensa que si sigo en pie es porque soy fuerte
y lávate las manos con las que me has empujado,
Que aquí sufrimos todos pero responsables pocos.

I

Vuelven las tormentas en mi mente.

Se alimentan de cada suspiro
y cada bocanada de ansiedad.

                                    La tormenta está aquí,
                                 comprimida en mi cráneo
                                  pero dulce en mi boca
                               

                                      la baila mi lengua,
                                         

                                              ansiosa
                                 en compartirlo con otras.


                            Lamiendo el agua dulce de cada mar
                      entre sirenas que confunden amar con matar.




Tormenta violenta que golpea mis nervios.
               Choque de placas. Terremoto intenso.
                             Mis manos levitan, pulso inquieto,
                                    ciegas acarician un mundo cuerdo.



                                                                             Como las estrellas,
                                                                              lucimos muertos.


Truenos y rayos descienden, tranquilos y fuertes, como si invadir aquel continente no conllevase la locura permanente de la ambición incoherente
                                                                                           ¡ alabemos a la muerte!


             


                                                                                                                                                                                                                      Estomago incendiado.
                                 
Se ha producido una explosión de fuego enfadado
                                                                          por haber sido olvidado.
El siempre ha estado a un lado,
                                       como el pasado,
                                                              por eso ahora en el presente intenta gritar,
                                                              e incapaz, se vuelve cada vez
                                                                                                             más
                                                                                                                    y
                                                                                                                      más
                                                                                                                            ardiente.

Desciende por la garganta, está desgarrada
                                                                     pero (ella, callada, siempre triste y olvidada)


       





                                          De repente no existe el tiempo.

                                       Olvídate de esos absurdos conceptos.

                                         Llegamos al punto de encuentro.



                                                                        Ese ese pequeño abismo entre mis clavículas
                                                                 donde
                                                          agazapado
                                          temblando de miedo,
                                        se encuentra atrapado
                                                              un orgasmo..


Fusión ardiente y salada que palpita arrebatando el puesto a mi corazón.
            Fría y constante palpita, encargada de impulsar la sangre que me mata,
                                                                                                        que me encanta.

Tantos poemas de amor,
donde otra persona era el autor.


La convivencia de mis sentimientos con mi confusión
reinados por el lobo feroz.


Acabó el empezar por el continuar.
Okupé mis piernas, mi vientre, mis labios, mis gemidos...




Me desperté vestida de azul
montada a caballo blanco,
comprendí que debía rescatarme.

Me busqué en mil reinas
cabalgando y tropezando
¿dónde coño estaré?

Frustrada me reflejé y me vi,
sin mirarme,
a él si le vi,
y le miré.

Estaba cansado y triste,
como mi ambición.

Allí le abandoné,
en la libertad.


Anduve, lloré, reí, imaginé,
hablé con las nubes,
comí rosas, tropecé con piedras,
las recogí y se las tiré
(¿a quién?)


Cuando encontré mi lugar
estaba perdida.

Placer de la comprensión incomprendida.

Me desnudé,

me bañé en el océano.


Me subí a un árbol

y me follé.


Me encontré nevando,
e indiferente
continué.